Мне тепло и немножечко нервно находить эти верные строчки.
Находить те слова на пределе, расставлять, где нужны, эти точки.
Вот открыть бы мне вдруг те ворота и представить хотя б на мгновенье,
Как же вновь, где же вновь, так желанно отыскать то мое вдохновенье.
От которого крылья за пазухой,
От которого ты летишь.
От которого в выси топазовой
Сладость нежности ты ощутишь.
Не могу я его закончить, чтобы так, аж в душу смотрело.
Пока лишь могу им тихонько, между строк взглянуть несмело.
Оставлю его я таким вот. Без идеи-изюминки вовсе.
Ведь тогда, быть может, мне скажет внутри стихоплет: «Готовься!»